Ирония судьбы или 3-я улица Строителей ( 1 фото )

Сегодня история была.

Приехали мы к маме. Заходим в подъезд, а там сидит мальчонка пяти лет и плачет горькими слезами.

- Ты чего, - спрашиваю, - ревёшь?

А он отвечает:

- Я к бабушке приехал. Пошёл во двор гулять, вернулся, а она дверь не открывает.

Я говорю:

- Ну и чего сопли пузырями надуваешь? Бабушка, наверное, в магазин вышла, сейчас вернётся.

А он ревёт, аж трясётся. Маленький такой, до того жалко - не передать.

- Тебя как зовут?

- Ро-о-ома...

- Ты из какой квартиры?

- Из восемна-а-адцатой...

А в восемнадцатой квартире новые жильцы, я их ещё не знаю. Позвонила туда - тишина. Ну не оставлять же рыдающего ребёнка на лестнице?

- Пошли, - говорю, - Рома, в гости. А бабушке записку в дверях оставим.

Пришли домой. Пока муж его развлекал, я записку написала: "Рома находится в кв. 28". Спустилась, сунула в дверную щель.

Возвращаюсь, Рома уже с моим великовозрастным мальчиком машинки по полу катает, всё хорошо.

Умыла его, спрашиваю:

- Борщ будешь?

- Буду.

Навернул тарелку борща, только ложка мелькала.

- На второе голубцы. Будешь?

- Буду.

Аппетит завидный, не придерёшься. Два голубца смёл в один присест.

- Тебе компот или сок?

- Мне чай.

У меня слегка вытянулось лицо, потому что когда мне было 5 лет и в доме имелся компот или сок, меня бы фиг кто заставил пить чай.

Ну ладно. Сидим, пьём чай с вафельным тортиком, Рома с моим мужем беседы беседует. Обсудили все сугубо мужские вопросы: какие бывают марки машин, какую они скорость развивают и прочее важное.

Пришла моя мама. Объясняю ей появление гостя. Мама говорит:

- Странно. В 18-ой квартире живёт девушка твоего примерно возраста.

Я ничего странного в этом не увидела. Сорокалетняя девушка вполне может быть бабушкой пятилетнего внука, кто ж ей запретит.

Мама сочла мой аргумент вполне убедительным и тоже бросилась развлекать гостя. Вытащила коробку с игрушками и тут пошло у них веселье.

Примерно через час раздаётся звонок в дверь. Открываю - на пороге девушка моего примерно возраста (хорошо за пятьдесят, если не лукавить - спасибо, добрая мама).

- Здравствуйте, - говорит. - Я вот с работы приехала, а у меня в дверях записка. Вы, наверное, квартирой ошиблись?

Меня насторожило уже то, что она приехала с работы. А то, что имя Рома ни о чём ей не говорит, вовсе выбило из колеи.

- У вас внук не терялся разве? - спрашиваю.

- У меня внуков пока нет, - отвечает.

Так. Пазл не складывается.

Возвращаюсь в комнату. Там все заняты делом: мама грузит кубики в самосвал, муж привязывает к этому самосвалу верёвку, начальник транспортного цеха Рома раздаёт всем указания.

- Рома, - говорю я, - ты из какой квартиры-то?

- Из восемнадцатой, - не отрываясь от процесса погрузки и транспортировки отвечает Рома.

- А эту тётю ты знаешь?

Рома оборачивается, мельком смотрит на хозяйку 18-ой квартиры, равнодушно бросает "Нет" и возвращается к делам.

- И она тебя не знает, - говорю я. - Хотя живёт в восемнадцатой квартире.

Грузчик и водитель самосвала замирают на месте и с удивлением взирают на Рому.

- Не живёт, - успокаивает нас Рома и пытается продолжить игру.

Все молча переводят взгляд с Ромы на девушку моего примерно возраста.

- Я живу в восемнадцатой, - испуганно бормочет она. - Но это не мой мальчик, честное слово, не мой.

Я могу понять, почему она так испугана: у моей мамы такое лицо, словно она вот-вот запустит в неё кубиком и переедет самосвалом.

- Стоп игра, - говорю я и сажусь на пол рядом с Ромой. - Давай-ка сначала. Ты к бабушке откуда приехал?

- Из Питера.

- А свой адрес в Питере ты знаешь?

Называет адрес: улицу, дом, квартиру.

- А бабушкин адрес знаешь?

Называет адрес бабушки и пазл складывается. Маленький бес носился с друзьями в своём дворе и в процессе игры они незаметно переместились во двор соседний. Потом друзья разбежались по домам, ну и наш герой пошёл домой, чего ему одному на улице делать. Дома типовые, как две капли воды друг на друга похожие. Вместо бабушкиного дома он пришёл в наш. В дверь побарабанил - ему не открыли. Он испугался и заплакал. Всего и делов.

Сунули Роме машинку на добрую долгую память, схватили в охапку и понесли к бабушке. Которая там наверняка уже вся седая, если вообще жива.

Прибегаем в соседний двор. Слышим вдалеке голос, зовущий нежно:

- Рома! Ромааа! Ромааан!

Бежим на этот голос. Видим до смерти перепуганную женщину моего примерно возраста (после празднования 60-летнего юбилея не все ещё букеты повяли).

- Ваш?

- Наш!

И с рыданиями бросается на грудь сразу нам всем.

Успокоили, разъяснили ситуацию, посмеялись. У бабушки смех был нервный, надо сказать. А Роме хоп-хны, у него новая машинка, чего вы там все орёте, не даёте сосредоточиться человеку на игре.

Бабушка так рассыпалась в благодарностях, что мы поспешили ретироваться, пока она вовсе не рассыпалась. Даём задний ход, слышим, она говорит:

- Рома, пошли скорее обедать, ты же голодный.

- Я уже поел, - отвечает Рома, елозя машинкой по асфальту.

- Он уже поел, - подтверждаю я, оборачиваясь. - Первое, второе и чай.

- Надо же! - удивляется бабушка. - Он так плохо кушает, прямо ложку супа в него не запихать.

Я изумлённо приподнимаю бровь, вспоминая, какие порции умял за обе щеки Рома, а он отвлекается, наконец, от машинки и кричит нам:

- Пока! Я завтра ещё приду!

Автор: Виталия Япритопала